viernes, diciembre 19, 2008
Pequeño dolor elegido...o palabras que carecen de sentido
Manos atadas...cuerpos esquivos, gritos que envuelven la noche...cuervos que miran, esperan...la sangre seca vuelve a cobrar vida. Marionetas de un destino cruento, cuentos de hadas ultrajados... no hay mas futuro que el sufrimiento. Llagas, lágrimas saladas... el dolor, grande...eterno...placentero, no temas...las cicatrices son solo bellos dibujos que alguien puede regalarte...
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4 comentarios:
Elegir el dolor es revestirlo de palabras; que son dinámicas, entonces podes cambiarle el concepto y la sonoridad... Ajustarlas al dolor para volverlo comprensible.
Es por eso que el cuervo mira desde la noche de sus ojos, las palabras mágicas que revisten la frente del Golen, porque sabe que esas palabras son el corazón del la marioneta, y el Golen lo desconoce...
Desde su oscuro entendimiento, el cuervo adivino las llagas, y las lagrimas, y el dolor que serán el futuro de la bestia, ¿Lo escuchas? ¿puedes hacerlo? La criatura de barro y palabra grita en la noche, porque sus manos no pueden desatar el nudo de las palabras ¿lo escuchas? ¿puedes hacerlo? el cuervo come las palabras de su frente, ¿aun lo escuchas? el Golem a liberado sus manos y el cuervo se a metido en su cabeza...
Bien, es probable que notes los Lagos Ness (incluyendo al monstruo) de este comentario, pero por alguna extraña razón sentí que decir "Me gusto lo que escribiste" me parecio poca cosa, entonces retome las primeras imágenes que me figure al leerlo, que fueron justamente, el Golem y el Cuervo... y salio lo que salio...
Cristopher Laertes... Me gusto lo que escribiste :)
gracias bonito :)
puede ser... del amor al odio? creo que el dolor es parte nuestro, somos dolor constante, creamos un mundo de dolor dentro de nuestros minimos y austeros modelos de vida... nuestros problemas, voces, colores... pueden diluirse solo con un hecho... y hay que aclarar... toda palabra tiene sentido, fragmentado en este caso... quizá la manera mas cruda de representarlo... y siguiendo con lo que dije alguna vez... la poesia generalmente, intenta mostrar los fenomenos de menra sutil y hermosa... lo que estoy viendo es... anti poesia... -desde mi ignorante relacion con el mundo letrado- ese anti es precioso... maligno, desesperanzador, tan real o tan deseado... cuantas veces... escribimos exaustos... sobre el dolor, el sufrimiento, la pena... es catarsis, paranoia, y fantamas en la cabeza... indiferencia, como fue... que se llega a eso?
Fantasmas...viejos recuerdos...heridas abiertas, que cierran para volver a sentirlas...
El cansancio es grande...y pido tregua, pero siempre vuelvo a maravillarme de mi atraccion a la autodestruccion...es inevitable o aun creo que alguien pueda salvarme...
Gracias por pasar :)
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